A folha onde mais escrevi
É talvez de papel,
Ou parede pintada de fresco
Que permanece em branco.
A sua cor lembra-me
Uma grinalda de noiva
Imaculadamente clara,
Claramente pura.
Pálida como pele sem sol
Gelo sempre à sombra,
Granizo que derrete
Com o calor da tinta.
Branco é a cor das asas
Das gaivotas silenciosas
Que mergulham do céu
Directamente para o mar.
Branco é o mármore dos dentes
E o azulejo dos olhos tímidos
Que se protegem
Na escuridão das pestanas.
Branca é a folha
É o papel, e a parede
Segundo parece pintada de fresco
Que escrevo na minha memória.
É talvez de papel,
Ou parede pintada de fresco
Que permanece em branco.
A sua cor lembra-me
Uma grinalda de noiva
Imaculadamente clara,
Claramente pura.
Pálida como pele sem sol
Gelo sempre à sombra,
Granizo que derrete
Com o calor da tinta.
Branco é a cor das asas
Das gaivotas silenciosas
Que mergulham do céu
Directamente para o mar.
Branco é o mármore dos dentes
E o azulejo dos olhos tímidos
Que se protegem
Na escuridão das pestanas.
Branca é a folha
É o papel, e a parede
Segundo parece pintada de fresco
Que escrevo na minha memória.
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