Tinta nas Mãos

Se fosse um mês escolheria aquele em que fizer mais calor no teu corpo... Se fosse uma hora do dia, seria aquela em que teus olhos fechados, essa que não partilhas com mais ninguém Se fosse um ano... pediria para ser o da tua morte para começar a viagem antes de ti. Se fosse uma vida... escolheria a minha para a puder viver contigo...

Nunca o amor é veneno, mesmo o intravenoso, e se no rótulo diz inflamável só queima a quem já não tem pele. Amor é bala, Disparada para o ar para matar quem rouba a fome que nos alimenta. Amor é electricidade, sem ser estática, porque os lencóis denunciam os caminhos que percorremos. Amor é silêncio, sem língua ou dicção, e sem cordas para cantar soletramos a escrita da mão. Amor é acabar... partir na hora de chegar rir para não chorar escrever para a tinta não secar. Amor é não dizer mais nada...

Última folha Rasgada... Chega mais um comboio, Cheio... Entram sonhos por viver Sai quem não os viveu. Inicia-se a viagem Carris somam dias Janelas acrescentam oportunidades De distinguir o que passa por nós Amanhã, Não se rasgarão calendários, Obliteram-se desejos, Que nos remetem para momentos Onde lutaremos para existir.