Tinta nas Mãos

Deixa-me enrolar a onda numa mortalha de um cigarro. Mas eu não fumo, nunca fumei sal ou praia, mas creio-me onda, e isco para peixe, ou espuma para areia, em cada onda que rebenta, nos pés que se afundam, na ponta escura da praia, onde as gaivotas se escondem para namorar com as dunas. Enche-me a vista com um copo do creme solar que nos lambe. Tenho tanta sede que cego, na superficie do teu corpo, como se pisasse um deserto de pele, ou construisse um jardim de sufoco. Que falta de ar sedenta, que nem a água extingue, nem o oxigénio incendeia. Põe-me à sombra senão morro, ou melhor,põem ao sol para que volte a nascer do fogo porque as cinzas já as depositei no mar, e esse... fumei-o no meu cigarro.

É declarada morte à nascença quando são-nos lidas as premissas da nossa condição humana. Humanos obrigam-nos a ser, sem nunca constatarmos que o somos à condição . Suprema maldade materna, o nascimento para a ilusão de um dia pudermos decidir que humanidade temos nas mãos.

Vai e vem como o mar de Gainsbourg . Vai e vem em nave espacial pilotada pelo Armstrong . Vai e vem... o baloiço de Sá Carneiro que começou a dançar... Vai e vem, em estações de rádio sincronizadas com frequência. Vai e vem, no varrimento da imagem a mil e duzentas cores. Vai e vem, em títulos de jornal disfarçados de real. Vai e vem o frase de Euripedes que nos mata a esperança. Vai e não volta a crença da juventude dos retratos de Wilde. Vai e vem a dor do poeta fingidor que jamais sentiu dor Vai e vem… Vai e vem… Vai e vem…