A folha onde mais escrevi É talvez de papel, Ou parede pintada de fresco Que permanece em branco. A sua cor lembra-me Uma grinalda de noiva Imaculadamente clara, Claramente pura. Pálida como pele sem sol Gelo sempre à sombra, Granizo que derrete Com o calor da tinta. Branco é a cor das asas Das gaivotas silenciosas Que mergulham do céu Directamente para o mar. Branco é o mármore dos dentes E o azulejo dos olhos tímidos Que se protegem Na escuridão das pestanas. Branca é a folha É o papel, e a parede Segundo parece pintada de fresco Que escrevo na minha memória.
Se minhas mãos fossem uma caneta, jamais secariam.