Mesmo que hoje não corrêssemos, ou ficássemos sentados a d igerir os instantes num copo de café, em nós cairiam gotas de suor quentes transvestidas em roupas de chuva, oferecendo seus lábios quentes molhados em troca de uma estrada abrasiva onde pudessem evaporar. O céu é agora uma cidade, é um prédio cheio de pessoas a acenderem e apagarem suas luzes, é o som de passos distanciados que convidam as finas paredes de algodão para dançar ao ritmo da chuva que cai. Cheira a terra sufocada, como se tivéssemos as mãos no pescoço, como se as nuvens do céu, fossem panos a tapar-nos a boca e o ar respirável fosse apenas humidade temporária e prestes a voar. Quando um dia me deitar no chão, espero que a terra cheire como hoje, que use exactamente o mesmo perfume.
Se minhas mãos fossem uma caneta, jamais secariam.